>> Bonheur, Impair et Passe.

Je rêve qu'un professeur de comptabilité me tire dessus au revolver à chaque erreur d'écriture que je commets.
C'est dire si je passe de mauvais quarts d'heure.
Je rêve qu'avec la même arme, on se tue par regret de ne pas avoir su m'aimer.
Dans une baignoire.
Dans quelle mesure mon subconscient parvient-il à lier deux choses aussi éloignées que l'amour et la comptabilité ?
J'esquisse un début de réponse.
Je vois sans doute trop le sentiment amoureux comme quelque chose de quantifiable et, à force de mésestimer, de commettre des péchés d'imprudence dans mes calculs, en voyant trop grand ou en dénigrant, je finis par m'user, me tuer à petit feu.
Mauvais endroits, mauvais moments, mauvaises personnes.
Je ne fuis même plus. Et je regrette vraiment, plus comme avant, quand je ne savais pas tellement pourquoi je regrettais.
Aujourd'hui, je manque de chance.
Je crois au hasard, aux dés, à celle que l'on provoque, qui nous sourit si on lui sourit, et qui sait nous claquer les portes au nez si on l'évite.
"Remember when you make a mistake with the love of your life".
Pauvre imbécile.
Même pas foutu d'être heureux.